Anclas

 Hasta que comprendes

que tu único salvavidas

eres tú

pero estás tan pinchado

que te hundes de nuevo,

y si la solución fuese

ponerse un parche

a mí no me cabrían más

porque soy más errores

que persona.

 Llega un punto

en el que aprendes

a vivir sujeta a un ancla

cuando comprendes

que hay pesos

de los que no nos libramos,

llamarlos pesos,

errores,

cicatrices

o mencionar a mi puta cobardía

incapaz de cortar esta cuerda,

pero reconozco que cuando llevas mucho tiempo así

llega un punto en el que te acostumbras

a la respiración entrecortada bajo el agua,

a llorar sin que se noten las lágrimas

y aceptas que hay personas

condenadas a no ser felices

a las que lo que las rodean

les impiden poder gritar

porque entonces

se ahogarían con su propio peso.

Páginas en blanco que oscurecen mi futuro.

 Miro las estanterías

y veo que están repletas de recuerdos,

de ti,

de mí,

de ambos.

 Álbumes que me muestran recuerdos que no volverán a ocurrir

y libros que aguardan una continuación que no llegará.

 Momentos vividos

que se unen a momentos por vivir.

 Libros que en todas

y cada una de sus páginas

estás tú,

escrito con letra bonita

o tachado por la rabia.

 Libros con páginas en blanco

que oscurecen mi futuro.

 No sé qué hacer.

 Me dijeron que a veces

para ver mejor las cosas

hay que dar unos pasos atrás

y contemplar el mapa

con mayor campo de visión,

eso hice,

pero me topé de espaldas con la pared

y volví a recaer.

 Así que nuevamente

no sé qué hacer,

eras tú

mi mapa,

mi brújula

mi puto norte

situado en el sur.

 Ahora me saturo

entre libros,

historias,

nuestras historias

que con ellas, su final

acabó conmigo.

Nubes.

 Aquel día el cielo me acompañaba,

me representaba

a la perfección,

estaba oscuro

y lleno de nubes,

esperando a una última corriente

que hiciera vertir todo el agua acumulada,

ganas de liberarse,

de dejar de estar presas,

de inundar la ciudad

con su propio dolor,

de hacer saber lo que pasa en el interior

de una nube

que pese a parecer débil

esconde su fuerza interior

sosteniendo todo el agua que puede

hasta que el peso la vence

y se derrumba sin tregua,

sólo entonces la gente se da cuenta de lo que ha pasado,

de que acaba de explotar,

pero no se dan cuenta de todo lo soportado antes,

de las fuerzas sacadas para contener el agua

queriendo que la ciudad se vea con la belleza de París,

y no hundida bajo las lágrimas como Venecia.